Las nubes negras están presentes en este extraño cielo para indicar que nada saldrá bien.

Es cuestión de asumirlo.

Eso y que las brújulas siempre se equivocan, y que los relojes de bolsillo nunca marcan bien la hora.

No se puede luchar durante tanto tiempo contra uno mismo, por eso yo he dejado de hacerlo de una vez por todas. Ahora siento que soy como el vagabundo de esos cuentos de Navidad que busca calor junto a una hoguera maltrecha.  Una hoguera maltrecha que no me da el calor que quiero.

No sé cómo hacía antes para mantener la esperanza a punto, para dejarla siempre a flor de piel aunque me quisieras tan poco como haces ahora.

No sé cómo hacía antes para soportar la espera, para resistir sin un gesto de cariño, para defender lo indefendible.

Está claro que el amor nos vuelve ciegos, nos cierra el punto de mira, nos obliga a estar atentos a un único foco de manera constante y casi perpetua, y a olvidarnos del resto del mundo.

Ya siempre será tarde para todo.

La tristeza me llena por completo, ha inundado la casa como hacen los monzones, y ha mojado los libros y las cartas, y todas nuestras fotografías.

Soy un náufrago en mi propio mar.

Estoy solo en esta isla desierta a la que el sol nunca se asoma, y me miro las manos sabiendo que lo intentaron siempre. Acariciarte las lágrimas que rodaban por tus mejillas, llenarte la copa con firmeza, abrazarte sin quitarte el aire, desnudarte con miedo, cuidarte sin romperte, decirte te quiero en silencio.

Lo intenté siempre.

Vigilar tus sueños, pensar en un futuro que tuviera más luz que el pasado, que nadie te hiciera más daño del que ya te habían hecho.

Hacer(nos)lo fácil.

Supongo que fracasé como tantos otros idiotas, tantos otros locos, como lo hizo Ícaro con sus alas de cera, o como Sir John Franklin con el Erebus y el Terror.

Por eso ahora me quedo aquí,  a lo lejos, brindando entre toda esta tormenta que me explota ahora por dentro.

Me quedo aquí, a lo lejos, de donde no debí moverme nunca.