Me gustan más las cuatro estaciones de Piazzolla que las de Vivaldi, y mucho más algunas novelas negras que los grandes clásicos de la novela universal.

Nunca entiendo las nominaciones de los Oscars y los Globos de Oro pero siempre me quedo despierto para ver la final de la SuperBowl y los playoffs de la NBA.

Tengo un par de postales que iban a ser para ti pero creo que las custodiaré para siempre en un cajón, hasta que un día decida quemarlas y las palabras que hay escritas en ellas se  pierdan del todo y queden inservibles.

A veces nuestros discursos no sirven de nada.

Ni tratar de arreglar los desperfectos.

Ni luchar por alguien.

Ni intentar cambiar la realidad.

A veces simplemente tenemos que aprender a vivir la vida que nos ha tocado sin preguntarnos si somos víctimas, sin angustiarnos por no llegar a ser lo que queremos ser, sin despedazarnos cada vez que alguien nos pregunta cómo estás y no quieres decir la verdad.

Nos balanceamos entre la sinceridad y la mentira, entre hablar y ocultar, nos tambaleamos entre el desastre y lo correcto.

Nos preguntamos tantas veces si la culpa es sólo nuestra, si somos el error y el problema, si tenemos algo tan malo en nuestro interior como para que sea el motivo por el que nadie quiera soportarnos a su lado.

Y nunca encontramos consuelo.

Al final yo he aprendido a callar.

He tenido que hacerlo de manera forzada para no pedirte que me hagas compañía por las noches, ni suplicarte besos que ya no merezco, ni rogar por abrazos que ya no quieres darme.

Me esperan días de pólvora, tinta, tabaco y cafeína.

Soledad infinita.

Pero estoy en silencio para que no sufras más por mi culpa.