Llevo los bolsillos llenos de arena y el corazón recubierto de lodo.

Pero sonrío.

A pesar de las heridas, de odiarme cada día un poco más, de quererme un poco menos.

Sonrío, y me pregunto muchos días cómo lo consigo.

Somos más fuertes de lo que creemos, estamos hechos para echar raíces en el desierto, para caminar durante horas sin sentir dolor, para vomitar los venenos, para soportar a nuestra conciencia taladrándonos a diario.

Parece que todo cuesta demasiado, que nos esforzamos por los demás y que nadie hace nada por nosotros.

Hemos pasado de querer ser importantes para alguien a querer ser importantes para todo el mundo.

Hemos pasado de la indiferencia a querer que se acuerden de nosotros todo el tiempo, que nos digan que nos quieren, que nos abracen y nos besen y nos llamen a diario para preocuparse por nosotros.

Nos sentimos dolidos y desdichados la mitad del tiempo, y la otra mitad reímos y dejamos de preocuparnos por todo.

Somos tan inmaduros.

Exigentes, egocéntricos sentimentales que no están dispuestos a dar nada.

Han conseguido que no seamos capaces de apreciar el cariño, la sutileza de quien planta una flor para verla crecer junto a ti.

Han conseguido que necesitemos la acción durante las veinticuatro horas de cada uno de los días de la semana.

Han conseguido que todo nos parezca poco, y que al mismo tiempo seamos incapaces de comprometernos con nada.

Han conseguido que queramos que nos den lo que no estamos dispuestos a entregar.

Veo a diario que somos máquinas superficiales que sólo saben aparentar, estamos casi a punto de convertirnos en armaduras vacías, en robots con corazones hechos de meteoritos viejos, en computadoras incapaces de procesar todo aquello que no sean unos y ceros.

Creo que voy a sentarme a mirar el mundo desde algún rincón, mientras sonrío y dejo que suenen los días raros.

No tengo muchas más opciones.